Já se escreveu melhor neste país
Exprimiu-se outrora melhor a desdita da saudade
Conhece-se agora o inútil aprendiz
Desta vã e inglória realidade

Todos agora escrevem
Para deleite dos que se dizem críticos
Aproveitam-se daquelas dores que sentem
Aumentando o ego daqueles hipócritas e sempre cínicos

Hoje a escrita deixou de ser arte
Passou a ser uma singela moda
Encontramos a escrita em toda a parte
O que a faz cair nesta confusa roda

Qualquer um agora é escritor
Não sendo eu um poço de moralidade
Também eu atinjo com pouca qualidade o nobre leitor
Também eu sou o reflexo desta sociedade

Actualmente é moda, dá mérito a quem não o merece
No passado era algo a que só alguns chegavam
Todavia ninguém por certo se esquece
Do prazer que têm aqueles que a meta alcançaram

Já não se escreve em Portugal
Perdeu-se o rasto da qualidade
Não se sente o cheiro do mar nem daquele sal
Só há lembranças cravejadas de saudade

Acabou o honroso fado
Extinguiu-se a mais bela poesia
Encontramos rimas em qualquer lado
Anexadas a uma ritmada melodia

Será que isto muda?
Acalmar-se-á esta tempestade?
Acontecerá algo que destrua
Esta imensa falta de qualidade?